Lard poétique
La recette est connue
Qu'on apprête un sonnet
Comme un singulier mets
Fait de choses non sues
Toutes joies seront bues
Et comme un bon soufflet
Attiseront l'aspect
De nos grâces rendues
De ce qui se raconte
On ne tiendra pas compte
On se marre mais ne narre
La forme cuite à point
Recèle, montre et pare
Un miracle ci-joint
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